Ce soir, c'était pizza.

Fumeuse nuit d'hiver où se fond dans le monde englouti les tumultes improbables des fières ombres exangues, frêles des poussière de gloire du temps passé.

Passe l'infini, résonne. Tourne une feuille solitaire dans le vent âpre et froid, vestige familier d'une danse sacrifiée sur l'autel d'un gouffre paroxysismique où sombrent sans cesse saluts et ritournelles bien pensantes.

Hurle un chien au milieu de nulle part, no man's land surpeuplé d'inconnu : écorché, amer, avide des sensations qui s'étiolent dans l'oubli.

Au fond de la nuit d'hiver, la mélancolie défie le commun aveuglement : où sommes nous ?